Nostalgia; la mariposa y el pergamino

La resonancia del ego
fluye a través de la mente de los hombres,
como advertencia a una vida que comienza y se vive plenamente;
el ladrón absoluto de la vejez,
pues los prepara para el frío.

Así como la oruga se transforma en un capullo de seda,
así también la mariposa aspira a soñar;
un pasado distante, confinado entre muros,
por ello los mortales deben avanzar para poder regresar.

Aunque los ángeles pudieran volver tal como son;
así, los pensamientos recordados florecerán una vez más.

Pues el sabio trabaja por la promesa del descanso eterno,
y el prudente halla la piedra,
y el filósofo la pluma y el pergamino;
¿hallará entonces el pensamiento añorante la paz dentro de Abadón?

¿Determinarán los relojes el tiempo de los hombres comunes?

¿Volverá la mariposa a las dunas?

¿Escucharán alguna vez los mortales
los sutiles y bondadosos susurros de Juan?

¿Llorarán algún día los árboles a los inmortales de antaño?

Eso es el éter infalible de la vida.
El propósito del ser, el alimento de la mente,
los susurros del error preservados en tinta y pergamino

Un Poema de, 

S. I. Guzman

Nostalgia; the butterfly and the scroll

The resonance of the ego
flows through the minds of men,
as a warning to a life that begins and is well lived;
the absolute thief of old age,
for it prepares them for the cold.

As the caterpillar turns into a silky cocoon,
so too does the butterfly aspire to dream;
a distant past confined within walls,
thus must mortals advance in order to return.

Though angels might return as they are;
thus, remembered thoughts shall flourish once more.

For the savant labors for the promise of eternal rest,
and the wise findeth the stone,
and the philosopher the feather and the scroll;
will nostalgic thought then find peace within Abaddon?

Shall clocks determine the time of common men?

Will the butterfly return to the dunes?

Will mortals ever hear the subtle, kind whispers of John?

Will the trees ever mourn the immortals of old?

That is the unerring ether of life.
The purpose of being, the food of the mind,
the whispers of error preserved in ink and scroll.

A poem by,

-S. I. Guzman